Qualcosa nel buio

di Pierluigi Cappello

L’altra notte ho messo la faccia nel buio
non c’era che la mia faccia non c’era niente
non si muoveva un solo rumore né una sola evidenza
animava al soprassalto, neanche il sospetto
di un’assenza concentrata in ombra
c’era solo la pressione del nero sugli occhi
con quella della nuca sul cuscino
e tutto attorno, qualcosa tutto attorno
conteneva quell’oscurità e me.

_______________
Roberto Crippa, Aurora Borealis 1952

La Cena di Leonardo

di Enzo Mazza

La Cena di Leonardo
– volti e gesti d’un estremo
significato, sbriciolati
nel tempo -, quasi non si vede più.
Anche tu sbianchi, allontanandoti,
e i lineamenti mi sottrai allo sguardo.

____________________
Giuseppe Ajmone, Autumn 1959

Mi lavo i denti in bagno

di Valerio Magrelli

Mi lavo i denti in bagno.
Ho un bagno.
Ho i denti.
Ho una figlia che canta
di là dalla parete.
Ho una figlia che ha voglia di cantare
e canta.
Può bastare.

____________________
Vassily Kandisky, «Composizione VIII»

Eravamo tutti perdonati

di Patrizia Cavalli

Eravamo tutti perdonati.
Perché l’aria ci assorbiva
nella sua temperatura. La testa
piegata di lato, la guancia che tocca
la spalla e quasi l’accarezza. Liscio
il respiro, sollevato volante.
Il cuore pattinava controvento.
Oh varietà! Oh insieme!
Ogni strada è felice
se una pioggietta tiepida
intimidisce la luce
e la costringe a spargersi
senza predilezioni.
Più che perdono. Eravamo accolti.

__________________________
Antonio Tamburro, «Camminando sotto la pioggia»

Vent’anni

di Giovanni Petta

Dove sarà, dove sarà andata
la frenesia, la voglia, il desiderio,
il gusto dello stare e del partire,
il senso del combattere e morire?

Il posto esatto certo che non so
nemmeno come fare per trovarlo
nemmeno accanto so come si fa
a stare, respirare, dondolare

le feste di paese, il rabberciare
parole contro tesi sostenute
bicchieri di incantevoli serate

e il senso del tornare derelitti
mancanze e solitudini grigiaste
da dove si creava gioia pura

__________________________________
Vincenzo Ucciferri, «See me»

Amo tutto ciò che è stato

di Fernando Pessoa

Amo tutto ciò che è stato,
tutto quello che non è più,
il dolore che ormai non mi duole,
l’antica e erronea fede,
l’ieri che ha lasciato dolore,
quello che ha lasciato allegria
solo perché è stato, è volato
e oggi è già un altro giorno.

_______________________________
Sol LeWitt, «Wall Drawing»

ricordo un pomeriggio primi anni Ottanta

di Carlo di Francescantonio

ricordo un pomeriggio primi anni Ottanta,
avrò avuto sette, forse otto anni
e mio padre che dice: ci sono tanti
mestieri che potrai fare da grande.
Intanto camminavamo,
l’uno di fianco all’altro,
sulla strada verso casa.
Pensavo ai giocattoli, alle vetrine dove
erano esposti. Per essere contento
ci sarebbero voluti almeno due giocattoli
nuovi al giorno. Questo il metro bambino
della felicità. E mio padre,
con la stazza del marinaio e gli anni
dell’adulto, non considerando i pensieri
che potevano attraversare la testa di
qualunque figlio, continuava:
architetto, magari ingegnere.
Ancora oggi vorrei tornare indietro nel tempo,
rispondere: papà, ma lo sai che per fare
l’architetto o l’ingegnere ci vuole una mente piccola,
tecnica, a forma di cubo?

Il mio sguardo è nitido come un girasole

di Fernando Pessoa

Il mio sguardo è nitido come un girasole.
Ho l’abitudine di camminare per le strade
guardando a destra e a sinistra
e talvolta guardando dietro di me…
E ciò che vedo a ogni momento
è ciò che non avevo mai visto prima,
e so accorgermene molto bene.
So avere lo stupore essenziale
che avrebbe un bambino se, nel nascere,
si accorgesse che è nato davvero…
Mi sento nascere a ogni momento
per l’eterna novità del Mondo…

Credo al mondo come a una margherita,
perché lo vedo. Ma non penso ad esso,
perché pensare è non capire…
Il Mondo non si è fatto perché noi pensiamo a lui,
(pensare è un’infermità degli occhi)
ma per guardarlo ed essere in armonia con esso…

Io non ho filosofia: ho sensi.
Se parlo della Natura, non è perché sappia ciò che è,
ma perché l’amo, e l’amo per questo
perché chi ama non sa mai quello che ama,
né sa perché ama, né cosa sia amare…

Amare è l’eterna innocenza,
e l’unica innocenza è non pensare…

Domande all’ora del tè

di Nicanor Parra

Questo signore un po’ smagrito sembra
una figura del museo delle cere;
guarda attraverso le tendine rotte:
cosa vale di più? L’oro o la bellezza?
Vale di più il ruscello che si muove
o la foglia rimasta sulla riva?
Da lontano si ode una campana
che apre una ferita in più, o che la chiude:
È più reale l’acqua della fonte
o la ragazza che si specchia in essa?
Non si sa, la gente se la passa
costruendo castelli sulla sabbia.
Il vetro trasparente è più prezioso
della mano dell’uomo che lo crea?
Si respira un’atmosfera stanca
di cenere, di fumo, di tristezza:
ciò che si vide una volta non si torna
a vedere nello stesso modo, dicono le foglie secche.
Ora del tè, pane tostato, burro.
Tutto avvolto da una specie di nebbia.

___________________________________________
traduzione di Giovanni Petta
l’immagine è «Nighthawks» di Edward Hopper